Río herido

Este no es mi viaje. Este es mi viaje, escribe Daniela Catrileo, en la cadencia del pensar que entiende que no hay estructura ni origen. Ri­o herido nos recuerda que estamos contaminados por el lenguaje y el afuera que nos dona la grieta, la memoria de la lengua que habitamos como corte y herida, intermedio y acontecimiento que es el poema. Sin alivio la niebla emerge preguntando: ¿Padre, el niño que eres, recuerda a su madre? Y cuando no hay recuerdo sino abandono lo que responde es una imagen: padre e hija pueden soñar un origen, redimirse y remontar lo olvidado. Ri­o herido agita el agua en la grieta para que los muertos sin historia y sin lengua puedan aullar. ¿Qué se abre en el lenguaje de las aguas?Leo cortado, leo herido, leo golpes, leo el ri­o. Leo, ri­o. No hay consentimiento con el nombre sino monstruosidad semántica, no hay certeza sino agitación, hay odio y amor por los ancestros. Exilio de la lengua en la patria del ri­o, en que leemos la escritura que busca su caudal.

Azar y contingencia del poema, fraguado entre costillas y huesos que ceden al silencio, al pasaje y la duda: Ahora puede llover. Ri­o herido escribe la promesa incierta de la escritura, contra el imperativo de la decisión y se ata a la posibilidad del poema. Escribe en la ribera, y solo si miramos de costado y sumergidos podremos leer. Esta agua no purifica, quema.